Grégorius pesta. Il avait la flemme de remonter dans sa navette. Tant pis. Il utiliserait le dispositif oculaire, certes moins perfectionné, qu’on lui avait implanté il y avait quelques années dans ses rétines. Le sol était d’un rose fuchsia étincelant. Il aurait dû apporter ses lunettes de soleil. Par-dessus le marché, une sorte de pluie épaisse et sporadique, livide et bleutée éclaboussait le sol et les gouttes éclataient tels des petits feux d’artifice. Il soupira, il était bien trop vieux pour ces voyages interstellaires. Il estimait qu’à 358 ans, il méritait une bonne retraite sur la planète du repos éternel. Mais hélas il fallait qu’il attende encore un peu. Alors, il marcha en direction d’un dôme, argenté.
